Cambada de selvagens

Uns ventiladores, um tubo de chaminé e umas latas vazias com restos de tinta amarela, pintada por dentro. O parapeito de cimento a toda a volta do telhado deste prédio de 25 andares. Lá em baixo ficou a cidade e ali na entrada de metal um guarda que me viu subir as escadas pela calada tenta abrir a porta que eu barriquei com um tanque de lavar roupa e uma chapa de zinco.
Disparo contra a porta para que ele se cale do outro lado e ouço-o descer a escada aos gritos.

- Um selvagem, você é um assassino e um selvagem, vou chamar a polícia já!

Sentado no parapeito tiro o cavaquinho da mochila. Tem um som arranhado, soa-me como quatro guitarras. O vento ajuda-me a dedilhar e assobia entre os meus acordes.
O Sol é uma lanterna apontada à minha cara, que me interroga. O céu não tem cor, o seu azul é uma mentira que reflecte o mar. Ouço agitação lá em baixo na estrada, mas não olho, ouço gritos e uma sirene. Pego na pistola outra vez e disparo. Ouço mais gritos e parece que o sol me aquece mais a cara, inspiro cheiros que chegam de longe, de um sítio qualquer depois do mar, onde ainda ninguém foi, nem pessoas nem caravelas, sem índios, sem costumes, só os cheiros selvagens de coisa nenhuma. Inspiro o mais que posso até que o ar me encha o suficiente para voar daqui.

E grito. Daqui de cima ninguém me ouve e o mais libertador dos gritos, acho, é precisamente este que mais ninguém ouve. Um grito só é verdadeiramente de alguém se mais ninguém o escutar.

Parece que vem ali um helicóptero, há um flap flap flap que corta o meu amigo vento às fatias. Disparo para o helicóptero mas não me parece que lhe tenha acertado.
Sou um selvagem, disseram-me, largo a pistola e o cavaquinho e cheio de ar corro e salto. Empurrado pelo vento, voo entre o espanto da multidão, inesperadamente presenteado pela natureza por este meu estado selvagem.